я) 

С утра почему-то вспомнился виденный сто лет..ну если по честному, то лет пятнадцать назад древнющий клип "Ногу свело"."Хару-мамбуру" обычно мультяшным клипом известна, а мне вспомнился "очеловеченный", как-то случайно попавшийся на глаза на первом канале. Попыталась найти в сети - именно тот отыскался с великим трудом, но все же отыскался. Качество, правда - врагу не пожелаешь. Но концепт и тогда казался забавным,ну, и теперь улыбнул)
В общем, как бы вот:

Просто решила оставить на память, чтобы не потерять)

... Я приснюсь февралём. Неприметным, бесснежным и слякотным.
Так под веткой сидит воробей: промолчит - не заметится.
Чтоб не думать, как дальше теперь, то ли петь, то ли плакать нам -
Время точит и точит минутами месяц за месяцем.
Демиурги лелеют иные резоны и хлопоты.
Что им сущность людской суеты - беготня муравьиная!
Если души давно мотыльками в ладонях прихлопнуты,
Не дано оценить ни полуночный запах жасминовый,
Ни стремительный росчерк, врастающий в сердце набросками,
Ни попытку создать(повторить?..) дождевую мелодию
И увидеть рассветный туман - кружевами неброскими.
Боги думают: пишут стихи, но выходят пародии,
Где обычные строки звучат липким эхом пощечины...
Мы не сможем вот так - неспокойные странные спорщицы…
Если горняя дверь к небесам навсегда заколочена,
И седая судьба у порога молитвенно корчится -
То другими путями пойдем.
Непривычными.
Дольними.
Усмехаясь тому, как скривилась вселенская ключница.
Мы уйдем - пусть какими угодно, но все-таки вольными.
Нет, не птицами.
Просто людьми.
Знаешь, это - получится.



Автор фото - Маруся 
 

Эмм... меня тут еще не очень потеряли?) (невинно трепещет ресничками)
В общем, мне  нам  у нас с любимым все как-то совсем-совсем замечательно, и я практически забыла про сеть)
Стихов посему никаких не пишется), но - зато немножко вяжется) Ну, вот например -  салфеточные последствия моего увлечения фри-формами)

 

   
 

А, и вот еще два зрителя из тех, кто увидел это первыми) 




(машет лапкой и снова возвращается к реалу)))

PS: Нет, я буду появляться, но вот как и когда - пока сказать сложно)

Заполнен день случайной суетой, разбит звонками, встречами и иже. Но вечер, наливаясь темнотой, фонарный свет на улицы нанижет, чтоб ночь позвать, которая – потом. Она придет - остаться черным глянцем, мурлыкать рядом - ласковым котом, кружиться с нами в долгом белом танце, ссыпая снег, который, как всегда, отпущен декабрем на все четыре. Затянет окна тонкой кромкой льда, и полночь разольется по квартире, скользнет прохладной тенью по углам, стечет, как воск, фестонами по свечке, ладошкой прикоснется к зеркалам и спрячется под отблеск на колечке…У форточки, безудержен и груб, беснуется запутавшийся ветер. А здесь - тепло соскучившихся губ, и нежность рук, и тихий смех в ответе на только взглядом заданный вопрос, и мягкий шорох сброшенного платья… какой мороз? На улице - мороз? С тобой – тепло, что будет дальше, знать я не буду... не желаю...не хочу… Так хорошо, наверно, только в сказке…Рассветному шальному кумачу проснувшееся солнце вытрет краски. Я оторвусь от вороха листков, исчерканных, заполненных словами, и серые разводы облаков покажутся почти что кружевами - изысканное тонкое шитье, прозрачнее фарфора из Китая…- О, ты проснулся, солнышко мое? Смотри, как раз и чайник закипает…

Что ж ты творишь-то, как же ты пишешь, милая, прямо ножом по сердцу и вкривь и вкось… Помнишь, дрожала знобко аллея стылая в парке, где как-то встретиться довелось? Строчки срывались каплями, время- восемь, и так неохота- в знобкую темноту…как ты, смешная кроха с глазами осени, держишь на плечиках всю эту маету? Как ты умеешь так, бесшабашно, дергано, - пульсу - сорваться, миру - лететь листвой?

Тучи набухли ливнями, сплошь ведерными, от непогоды ну хоть скули да вой, в ней ли сейчас ты рифмам чернила черпаешь, чтобы заполнить чем-нибудь пустоту?..

«Хватит хвалить, » - смеешься. - «Пока что мелкая ж… Позже, когда – и если – я подрасту…»

Дом твой следит за нами глазами желтыми, город ссыпает под ноги тишину, и запирает души жильцов щеколдами, чтобы случайно болью их не кольнуть, и не изранить их, непривычных, строчками – вряд ли сумеют, горестные, уснуть…

Только деревья реденькими листочками все выметают вымокший млечный путь…

"...и ворвешься в город, как черный рой, и промчишься вихрем над головой, и, конечно, станешь совсем другой..."
Кот Басё,"Ведьмочке"


Если в небе сверкнула звезда-полынь,
не спеши ожидать, что уйдёт теплынь,
к черту панику, эй, погоди, остынь,
будет время еще потом
для безумства и битвы с самой собой,
для занятий чарующей ворожбой,
глянь, как, ласков, безудержно-голубой,
небосвод обнимает дом?
Что ты хочешь, о чем вопрошаешь тьму,
ты же просто себя отдала ему,
окунувшись в волшебную кутерьму –
насовсем, навсегда, и вот
время вскинулось резво, ушло в галоп.
Слишком поздно, mon ange, нажимать на "стоп";
там, где кто-то другой разбивает лоб –
ляжешь наискось в поворот...
Брось монетку, орлом прилетит успех,
значит - прятать не стоит счастливый смех.
Было сложно? Так разве же это - грех?..
А когда-нибудь мир начнет
по иному смотреть на твои глаза,
проявляя не образы - образА,
те, кто "против", подумав, решат, что - "за"...
...И судьбу поведёт на взлёт.
 

До дрожи, до сумеречных кругов в глазах, сумасшедше тебя целую , молиться с несчетными аллилуйя - на взгляд ли, на звуки твоих шагов - готова, а хочешь, еще скажу, что ты – самый-самый?.. ну вот, не веришь…смеюсь, обнимаю, стоим у двери, пора по домам бы, но просто жуть, насколько не хочется…
…и потом так долго еще ощущать твой запах…
… и ночь подкрадется на мягких лапах, и лунный мерцающий фаэтон качнется и выйдет на млечный путь, возница хлестнет запряженный ветер, и шорох осеннего разноцветья листвы мне прошепчет - мол, просто будь такой, как ты есть, ну чего еще, раз вы предназначены друг для друга… и мир, зависая над новым кругом, коротким броском открывает счет: два-ноль в нашу пользу…и снова в бой - от мерзлого света к зовущей тени, где небо из нас создает мишени для острого счастья - когда с тобой мы одновременно шагнем на мост меж миром обычным, который рядом, и нашим, где в окна глядят плеяды таких же, как ты, желтоглазых звезд…
 

Она неразговорчива. Простишь?.. Ей колкий холод сковывает пальцы. Ну, да, инстинкты вечного скитальца, опять слепой голодный зов пути: за спину - торбу, в руки - посошок, следы случайной веткой заметая, уйти туда, где бродят волчьи стаи.
Держи ее, не дай ей хоть шажок…
Она, конечно, будет неправа. Не слушай этот бред, не верь ни слову! Октябрь посыплет влажную полову дождя под ноги, время кружева сплетет из букв, из ветра, из листвы, потом еще добавит блестки снега…
Держи ее, окутай сладкой негой – и шли к чертям шипение молвы! Сложи на пальцах вечных два и два - наивно ждать, что все случится гладко... Не мертвому - припарки, но припадки безумства, и кружится голова, когда вдохнешь неумолимый яд из запахов, из чувств и ощущений. Даруй ей сотню, тысячу прощений – поскольку есмь единственно твоя…
Напряжена… натянутая нить свободнее, мне кажется…
Покоя побольше б ей, ну сколько можно боя… ты эту жизнь рискнешь ли оценить: мерцает, но не стоит ни гроша - как звезды на поверхности колодца…
Твоей была, твоей и остается - заблудшая и грешная душа.

Любить - это когда идешь под тучами, затянувшими небо, думаешь про свое самое-самое замечательное солнце, потом поднимаешь глаза - и прямо над тобой тучи на глазах тают и появляется солнце настоящее..
...и когда смотришь на лужи под ногами, и видишь не грязь вокруг них, а то, как на их поверхности отражается небо..
…и когда оглядываешься назад, видишь черные тучи, упавшие на горизонт. но замечаешь только то, какими отточенными и белыми смотрятся на их фоне многоэтажки...))
…и вот)

Я без тебя скучаю, любимый... Слышишь?
До нереальных снов, до улета крыши.
Сын шелохнется рядом, ворча, мол - тише…
«Да», - улыбнусь, - «Конечно... прости меня».
Это безумство? Может быть... несомненно…
День, как наркотик, молча сжигает вены,
Я запираю мысли - они сквозь стены
Снова сочатся, душу мою дразня.
Ночь наступает, жгуче и нестерпимо.
Время стекает слишком невозмутимо…
Ставлю себе диагноз - неизлечима.
Кажется, я навечно сошла с ума
(Если и был он… впрочем, когда-то - точно…)
Перебираю, слово за словом, строчки,
Боже мой, боже, я дохожу до точки,
Но все равно твержу - разберусь сама…
Нет… потеряла голову... слишком поздно!
Мне отыскать бы выход (дорогу?.. мост?..), но
Я заблудилась, я вопрошаю звезды,
Чтобы не думать: то, что ты рядом - честь?
Просьба? Молитва? Выдох на полустоне?..
И в перерывах меж чередой агоний
Пью по глотку тепло из твоих ладоней.
…Знаешь, они - единственное, что есть.
 

За то, что мир отныне не таков, за то, что свет и радостней и чище, что бог, который вечно счастье ищет, играет ветром в гуще тростников, то гладя их, то просто теребя; что в парке в золотистой оторочке мне легкий дождь нашептывает строчки - благодарю, поверишь ли, тебя… Кружится хоровод ночных теней, я даже не шепчу- ласкаю имя… 
Когда холодный день тебя обнимет, я знаю, что мое тепло - сильней…
Благодарю, что яростный огонь во мне лишь ты легко смирить умеешь - моя душа, стихая и немея, вспорхнет и сядет бабочкой в ладонь…
За то, что лед моих усталых глаз протаял небом - ласковым и синим…
И тихо улыбнусь осенней стыни:
.................я не была счастливей, чем сейчас…
 

Когда мне не пишется, то рисуется.
А когда и рисовать по всяким разным причинам, не хочется, я начинаю вязать)  
Большинство из таких"побочных продуктов творчества", как правило раздаривается родственникам и друзьям..но кое-что остается. вот, в частности, то, что осталось пока на проживание дома)

Из давнего- скатерть и плед. Вязала, когда носила младшего сына. Плед он обожает до сих пор)) 


Ну,  про скатерть, собственно - мне говорили, что лучше бы однотонную, но , вероятно, именно в связи с беременностью, у меня был приступ креативности - потому она вышла вот такая:
Несколько салфеток, разбросанных в самых разных местах:

Ну, и  напоследок то, что пока еще не готово. а просто в форме пока абстрактно валяющихся кусочков- собственно будущий топик в ирландской технике- когда вяжется много-много разных мелких деталек, а потом соединяется в единое целое сеткой из более тонкой нити. Здесь пока только кусочки, выложенные просто в беспорядке, итоговый рисунок может быть(и скорее всего, будет) совсем другим - я каждый раз раскладываю их по-разному))) ну, и сетки между ними пока еще нет)а по-честному, и выкройка топика пока еще не готова))
но это же всегда успеется, мрь?)
Так что пока-вот, то, что имеем:



(перечитала и задумалась- а вот, наверное, позвоню-ка я вечерком тем, у кого есть кружева от меня, пусть фото, что ли вышлют...))))

Ты приходишь так редко, не можешь остаться дольше,
и рисуешь на стеклах чьи-то инициалы,
ты устала от мира, который настолько больше,
чем себе ты когда-то в детстве напредставляла.
Телефонные песни не хочешь ни знать, ни слышать.
Обещания в трубке - хватит, сыта по горло.
Эй, водитель за форточкой, сделай клаксон потише,
без того забивает глотку туман прогорклый…
Ты листаешь себя - по расплывчатым силуэтам,
по серебряной вязи серых дождей в окошке.
Помнишь, день приходил - совершенно такой, как этот?…
Ты свернулась на кресле – маленькой рыжей кошкой, -
и, прищурившись, долго глядела, как скачут капли.
Мир летел в никуда...душа - оторви да выкинь…
Ты не раз умирала - и все же жива, не так ли?
Находила другие лица, меняла ники,
но смогла удержаться в границах чужих приличий…
(Интересно, при этом стало кому теплее?)

Усмехаешься.
Смотришь безропотно-безразлично
В сумрак.
Морось крадется призраком по аллее…

 

Ни сожаления, ни горечи.
Всего лишь время листопада.
И только мысли до сих пор еще
Пересыпают наши взгляды,
Намеки, вздохи, междометия
И многоточия. А дальше
Они, желтеющими плетями
Привычной выверенной фальши
Ползут себе по стенам комнаты,
Сквозь даты, строки, лица, числа...

...Вы ни о чем уже не помните -
Тогда и я не вижу смысла...

Сижу который час, обняв колени,
На вытертом волнами валуне...
Зачем я здесь?.. Длинней и гуще тени,
Сильнее бриз...

...Мне проще в тишине
Читать реальность, медленно вдыхая
Горчащий запах шороха листвы,
И август вопрошать - где брат твой, каин?
(Не авель, но июль...) у бечевы
Его судьбы - узлы, концы и петли:
Куда, зачем, откуда - не поймешь...
И был он жарок, ласков и приветлив -
Настолько, что за миг бросало в дрожь! -
Безудержен, безумен и неистов.
Ну кто б еще с таким сравниться смог?..

...Но август отвечает птичьим свистом-
Не сторож я ему, и видит бог,
Не ведаю...

Склоняюсь молчаливо:
Не знает - значит, не было нужды...

И небо, обрученное с заливом
Кругами на поверхности воды,
Темнеет так, как будто скоро стужа...
Я раскрываю зонтик, уходя,
И отражаюсь в каждой встречной луже
Рифмованным подстрочником дождя...